Os hotéis fascinam-me por uma variedade de razões. Os hotéis são espaços de uma incrível intimidade, feitos para pessoas anónimas. Os quartos de hotel servem para dormir... gritar... tomar banho... ter sexo... começar relacionamentos... terminar relacionamentos...

No entanto cada vez que entramos num quarto de hotel sentimo-nos como se fossemos a primeira pessoa a lá estar, e não gostamos de encontrar qualquer vestígio de quem lá tenha estado instalado anteriormente. Parece que nos esquecemos que eles são limpos, e renovados cada 24 horas. Fascina-me como nós nos incorporamos num quarto de hotel, e como este se transforma no nosso refúgio.

Cada 24 horas num hotel funciona como se fosse uma vida, com princípio, meio, e fim. Fazemos de cada 24 horas o nosso percurso biológico de vida, o que de certa maneira é similar à nossa condição humana.

Enquanto estamos vivos, nós amamos... gritamos... rimos... dormimos... temos sexo... e por fim morremos. O mundo é limpo da nossa presença, o que na minha perspectiva faz com que o nosso tempo biológico seja breve... muito breve. É como nos hotéis, em que tudo é relativo, breve, especifico... dura apenas 24 horas cada ciclo.

Os quartos de hotel, assim como os lobbies, os aeroportos, ou os edifícios de escritórios, são lugares feitos de neutralidade, e eu espero, e desejo não passar pela vida com a neutralidade com que sou capaz de passar por um lugar destes. Quero passar pela vida deixando registros e mim... humanos... e emocionais, porque quer eu goste ou não, sou humano, por muito que às vezes pense, e tente ser um robô.

Será esta comparação demasiado excessiva? Será que eu estou a desejar demasiado?

A vida é feita de momentos e escolhas. Os momentos - quer sejam bons, quer sejam maus - só temos mesmo que os viver... é inevitável. Quanto às escolhas, aí é que as coisas se complicam, porque quando temos que escolher, significa que há pelo menos duas vias, e por vezes é aí que as duvidas surgem, e que nós ficamos na incerteza de qual será a escolha certa.
Por vezes nunca o chegamos a descobrir.
Mas porque é que temos que fazer tantas escolhas na vida...???

Não sei como começar... Talvez começando por relatar o fim? Mas não será isso uma antítese?...

Foram dois anos e meio da minha vida em que me entreguei a estes personagens. Subitamente, tornaram-se vivos para mim. Existem... amam... sofrem... e estão perto. Sim, é possível as personagens ganharem vida.

Agora, separar-me deles vai exigir da minha parte muita determinação e um luto especial... ou talvez não tão especial assim... simplesmente um luto, muita gratidão por os ter tido na minha vida, por todos os momentos que partilhámos juntos, e por em muitas alturas terem funcionado como o meu porto de abrigo. Nunca encontrei ninguém que me servisse de porto de abrigo... apenas eles... E porque será?

Posso considerar várias possibilidades... talvez por ser forte e não precisar de um porto de abrigo... ou então por ser forte, mas mesmo assim precisar de um porto de abrigo, e não encontrar ninguém mais forte do que eu que possa funcionar como tal... ou ainda, talvez, por as pessoas não perceberem que até eu posso precisar de um porto de abrigo.

Como conclusão, posso dizer que me orgulho de ter conseguido fazer deste espaço um lugar de partilha, e que penso que deu a oportunidade a muitos de vocês de se reverem em muitos destes sentimentos, e de reflectirem sobre eles. Isso ficou bem vincado na participação, desabafos, e comentários que cada texto foi tendo. Espero que vos tenha sido útil, e que em muitas situações tenha funcionado para vocês, também, como um verdadeiro porto de abrigo. Por aqui aprendi muito, e fiz muitos amigos, que continuarei a ler e a comentar nos seus espaços.

Talvez um dia volte... Quem sabe?... E porque não?
Talvez um dia volte aqui... amanhã... daqui a uma semana... um mês... ou nunca...
Afinal, tudo vai continuar por aqui, no mesmo sítio onde sempre esteve.

Por agora, preciso mesmo desta interrupção... porque cansei de ser o porto de abrigo... quero ser o porto de chegada...

Paulo B.
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Deixo-vos com o texto que se segue abaixo. É o último capítulo desta "estória" narrado pela Dä®k Añgë£...

Quando somos adolescentes, normalmente falta-nos maturidade para certas coisas.
Mas quando chegamos aos 37 ou 41, ou talvez 50, a verdade é que já temos mais maturidade e mais capacidade para tomarmos certas decisões ou atitudes, e nem sempre a melhor é "atalhar".
Acho que o facto de uns "atalharem" mais ou menos que outros, não está tanto assim relacionado com a idade, mas mais com a forma de ser de cada um, e com os nossos próprios ritmos de reacções às situações.
Agora, sinceramente, não sei dizer quais são os que estarão mais correctos, se aqueles que "atalham" menos, se os que "atalham" mais.
É na realidade uma duvida que me acompanha, e para a qual eu dificilmente algum dia obterei uma resposta.

Os Açores deixa-nos a sensação brutal de deturpação dos sentidos. Olhando para o horizonte, e para o céu muitas vezes marcado pelas nuvens pesadas, a primeira sensação com que se fica é de ausência, mas simultaneamente sentimos a possibilidade de encontrar ali um qualquer chamamento.

É quase impossível perceber o que provoca em nós um misto de nostalgia e irresistibilidade que nos deixa sem palavras. Não estou a falar da magnificência da paisagem, das cores, ou do bombardeamento dos sentidos.

Bem pelo contrário, porque as paisagens são relativamente monótonas, marcadas pelo verde e pelo castanho, às quais se juntam as variações que se extremam entre o amarelo e o cinzento, quase sempre marcadas pelo intenso filtro solar de luz a que as nuvens obrigam.

Se há coisas que se explicam melhor com os silêncios do que com as palavras, os Açores são um bom exemplo disso...

As "fofocas" fazem parte do dia-a-dia das mulheres.
Felizmente ainda há muitas exepções que confirmam a regra...